Que espetáculo dos horrores
o ego tolo e vaidoso
se condena a fazer.
Sem ter como aplaudir
saio para respirar lá fora.
A vida é um espetáculo mágico
fora do teatro egóico.
A moça das linhas
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A SEGUNDA FACE
(crisebecken.com)
A vida tem uma face de mármore
fria, dura, desbotada,
com algumas ranhuras de faca
e uma aspereza de gasta.
Bancada de escolhas culinárias.
O que se prepara, como se tempera,
o que se descarta, azedo, amargo, salgado.
A vida dispõe uma segunda face
a desprender-se desobediente da pedra.
Doce, picante, ousada,
remexe com liberdade catavento colorido floreado.
Dá-se essa de graça
aos que com mãos mansas
transformam sua própria massa.
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CONSELHARINHO
(crisebecken.com)
Onde não puder cantar, não pouse. Se asas não forem possíveis de dançar, não perdure. Que combustível para a chama da alma de passarinho, é a liberdade dos vôos integrados. Repara que o ninho é a mansidão do céu, galhos quebram, árvores caem. Onde não puder ser com integralidade, passe. Ao sinal de dedos ásperos de gaiola, suba. Suba. Suba. Suba para além das nuvens de turbulência, onde a alegria dissipa tudo que do humano é tóxico. A apropriação, a manipulação, o egoísmo. Sinta a brisa leve como lar. Ouça os cantos. Cante. Integre. Seja. E deixe ao chão as pedras.
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RENASCIMENTO
(crisebecken.com)
A noite que apaga os contornos
e enreda turva perspectiva
finda. Porque é da noite
assim como antes do dia, o fim.
Reerguem sonhos de nuvem macia com borda dourada
pelo céu do não vivido
na maciez matutina.
A vida tem mansidão de cultivo infinito
coberto de orvalho de esperança,
dedos delicados de moça, pés enraizados de homem velho,
assobia como brisa sobre o tato dos sentidos,
renova a pele na alquimia do afeto,
e feito um deslizar marítimo
se reabre na coragem dos mistérios.
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DESEMPATE
(crisebecken.com)
Empatia seria da natureza a coisa mais simples, não fora as defesas que nos separam. Há uma vastidão de medo seco, escapando do olhar nos olhos, reconhecer a dor diversa, como uma dor de si mesmo. Uma escuta descomprometida, uma indisponibilidade a verdade do contato, e da necessidade. Há um excesso de julgo, termo, crivo, um aborto de humanidade, uma violência ao outro para poupar ou crescer a si mesmo.
O que fere em uma, fere em todas. O que nega a existência de uma, atrofia as outras. A beleza do feminino é plural como uma floresta, se enraiza diversa em solo fértil. Branca, preta, amarela, com todas as nuances de tons, flores, frutos.
Quem não sabe trocar, não pisoteie. Quem não sabe ver, o deserto. Mas para quem pode reconhecer, para quem pode cuidar, o acolhimento da sombra, a água da fonte, o seio.
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GUARDA O SOL
(crisebecken.com)
Sabe que a noite trama
em linha de prata a chuva fina,
todo vento de desalinho
despropositado se mostra espinho.
Há mesmo uma vastidão que canta
a liberdade do carinho,
a condensação da alegria.
Vê com mais verdade
o que o abraço guarda da chuva.
Olha com claridade
o sol que não apaga na curva.
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CONJUNÇÕES
(crisebecken.com)
Carregava uma solidão impregnada nos poros. Feito manta de derramar uma tristeza silenciosa sobre a pele, a adormecer os sentidos. Uma angústia de nó, emaranhado entre o peito e a garganta, pesava, envergava a cabeça. Chão opaco como horizonte.
Na corcunda da bagagem passada de que nada lhe servia, desceu tanto os olhos até deparar-se com uma formiga. O pequeno ponto caminhante, envolvido com um grão de açúcar, pôs-se de anjo em epifania. - Coisa mais graciosa essa que segue envolvida com a simplicidade do que encontra pelo caminho.
Acompanhou a formiga com os olhos, como quem descobre no pequeno uma força grandiosa. O ser pequenino cruzou o assoalho, vagarosamente pegou a dobra, subiu milímetro a milímetro a parede. No observar, a bagagem desmanchava-se as costas, os emaranhados desatavam nós. Até que os olhos, junto com a formiga, encontraram a janela. Do lado de fora um sol irremediável curando a chuva de dentro.
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