Aceitar o barco que vai.
Aceitar o barco que vem.
Aceitar que o mar traz
as pedras e as brisas certas
ao porto que se tem.
A moça das linhas
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CONTOterapia - MARIA
(crisebecken.com)
Que começos não são desbravados considerando os fins, humano. Maria foi uma criança de asas, se lançava ao que lhe encantasse, se debruçava ao que o sentir tocasse. Clara, alegre, dada. Mas crescer talvez não tenha lhe sido tão simples assim. Na medida em que os tropeços de pedras e chão árido lhe alcançavam, Maria sem perceber perdia a leveza das asas.
As pessoas não eram tão dadas, isso a chateava. As exigências curriculares, os protocolos, as formas, as asperezas dos olhares. Um grande amor desatado. As corruptelas mundanas, os pecados capitais, as legendas distorcidas que lhe carimbavam. Amigos que ficaram em algum tempo perdido, que ela nunca soube onde foi distraída que o tempo lhe escapulira. Parecia um grande liquidificador despropositado, um carrossel invertido, um giro sem eixo. Tudo isso, sem perceber, lhe azedou a massa.
Maria tornou-se um bouquet artificial, feito uma estátua que não se põe a dar um passo, considerando que o fim já venha fadado, que a falha se proponha em contratempo, e as quedas sejam o destino exato. - Deixa de ser boba, menina.
- Não vai dar certo, Maria.
- Você é isso, a vida é aquilo, desperta.
Uma parafernália de frases de um mundo doente pouco a pouco se infiltrou pelo peito de Maria, que se deixou conduzir pelas sentenças de quem vive sem nada compreender que a vida é simplesmente movimento e improviso, tendo ora cá ora lá saltos rítmicos. Fechou-se a moça em escuro labirinto, poupando calos, adiando riscos. Feito bolor a tristeza se espalhava pelos pulmões, enquanto uma asfixia de sentido lhe tomava o pulso. Ruminante solitária passou tempos.
Mas a existência, como é, sempre convida a um novo passo, derrama algum filete de sol pelas brechas, pede a mão, se entrelaça. A vida é processo. E uma parte de jardim que resistia sem mofar no centro de Maria, se pôs a querer expandir. Trêmula, afônica, a moça tateou o chão.
Quebrar paredes pode mesmo não ser fácil. Abrir os braços, lançar-se. Ela venceu. Brotou em pétalas pela alegria da coragem. Um mundo completamente novo a recebeu de braços abertos. - Nem tudo é quimera, Maria. - e um anjo soprou a liberdade das asas.
Há uma graça em pegar ônibus que demora a passar, em dia de chuva, sem guarda-chuva, de vestido leve e sandália. A graça da não pressa, da aceitação das viradas, a graça de estar como toda gente driblando poça, se esbarrando, achando o que dá ao passo.
Noite atrasada, o ponto de ônibus que se esvazia, e para gastar tempo e frio se fica cantando enquanto o céu escorre e lava. Ponto que torna a encher, pessoas que se agregam de improviso, tentando cortar frio. Ponto que torna a esvaziar, e se brinca de mudar a tonalidade, para gastar a mesma música, o mesmo improviso, o mesmo tempo e frio. Gente nova que torna a se apinhar no pequeno telhado. Motorista que passa ignorando os molhados, o homem que resmunga, a senhora que acha graça.
Há uma graça, torrencial, na rua. Um banho de pessoas, fragmentos de vida, que passam, param, seguem, agregam, desmancham, reagregam. Feito a simplicidade de um vestido leve ao vento frio, de uma sandália com pés molhados. O sopro libertário do improviso: estamos todos vivos. 🎩 Estou preparando uma série de crônicas do corriqueiro, para sair semanalmente no blog. Gosta de ler? Segue lá, que vai começar essa semana! 🎩 crisebecken.com
CONTOterapia - SOFIA
(crisebecken.com)
Sofia era pausa. Se resguardava do mundo a cada passo. A conta-gotas desbotava a palavra não expressa, o gesto não tentado, a vontade não ousada. Era sempre um risco a tentativa, o sucesso ou o fracasso, a aprovação ou o desagrado. Sofia vivia como música sem compasso, suspensa no ar das possibilidades, sem pauta, sem síncope, sem dominante, sem letra. Ninguém lembrava da menina, ninguém perguntava sobre seu dia. Sofia? Quem? Onde? Não se saberia.
Velada para a vida como um segredo, o problema era o espelho. Passava horas tentando se enxergar nele. Contorno, não via. Tonalidade, invisível. Menor que um mosquito. Mais desinteressante que uma poeira. Pouca coisa, só ganharia chacota. - O que eu mereço? - se perguntava tentando achar os olhos
Silêncio era a resposta do espelho. - O que eu posso?
Nada, o espelho não dava resposta, absorto em mutismo, reto feito lâmina fria. E era assim todo dia.
Não se sabe ao certo o processo do reverso no universo de Sofia. Tem quem diga: foi um surto. Tem quem conclua: terapia. Entre tantas especulações consideradas: amor, amizade, cansaço, desafeto. Mas fato é que Sofia quebrou o espelho, varreu todos os cacos, e em seu lugar pendurou uma tela. Nela pintou suas vontades, desenhou, redesenhou, transformou, até bordou, ela. Do nó em sua garganta, vomitou um grotesco "cale a boca", do aperto em seu peito descosturou descasos, críticas, distâncias. E eis que a tela surpreendeu. A moça tinha cabelos enormes, coloridos, um olhar de brigadeiro e uma boca de morango. Todo seu corpo pulsava em rítmo com a voz aveludada. - Você é estranhamente linda, Sofia, e pode ser como é. - a tela respondeu.
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TORÁCICA (crisebecken.com)
Dor é espinha de peixe
cruzada no peito, indigestão.
Farpa no tato da retina, toxina.
Reprise de memória não palatável, contra-degustação.
Há quem se amordace, se envergue,
cultive traça.
Há quem se cale, rumine,
erga muralhas.
Mas há os que se despem, enfrentam
deixando a dor doer até que sare
e seguem libertos, com o sentido aberto
ao próximo passo, a próxima etapa,
a página virada e a mão
firme a se manter em contato
com a vida, com o sentir pulsável, arejável,
ao que encontra ventilação.
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A Tarci me causou uma alegria enorme quando me pediu para fazer sua logo. Mais. Eu vi a Tarci se gestar, torci por ela em seu processo de se descobrir doula, e um dia ela me pediu que a acompanhasse no parto ao me convidar a chegar junto fazendo a logo. Acabou que a gente se gestou mutuamente. E eis que está aí, nascido, o desenho que me levou por um somatório de simbólicos para tracejar, e agora no mundo ele tarcianda. Minha gratidão a essa moça que desabrocha. E fica aqui também minha indicação: segue a doula❣️ #logo #logoparadoula #doulagem #feminino #mulher #empoderamentofeminino
ENTRE O UM E O DOIS
(crisebecken.com)
O que é um, e o que é
um em um dois, sem borda,
sem guarda, sem quimera,
entrega sem névoa
do permitir-se tocar sendo tocado?
O que são dois, e o que é
do dois para o um, a liberdade
honesta do afeto, do tato
pelo sentir unificado,
concretizado? - Coragem.
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