A moça das linhas
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PENEIRA
(crisebecken.com)
Vazio seco, vazio aguado,
vazio doce, vazio árido:
as pontes de passagem
do ser e do nada.
Onde tudo é e deixa de estar:
são vazios,
vazios sãos.
A essencialidade do vazio
pela vida germinada:
a sombra e a luz
não duram mais que um passo
e o vazio torna a preencher.
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CURA
(crisebecken.com)
Nutrida nas linhas da mão, raízes,
a força de terra fecunda
dança no tamboreio mágico
do e da nascente da vida.
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A SEGUNDA FACE
(crisebecken.com)
A vida tem uma face de mármore
fria, dura, desbotada,
com algumas ranhuras de faca
e uma aspereza de gasta.
Bancada de escolhas culinárias.
O que se prepara, como se tempera,
o que se descarta, azedo, amargo, salgado.
A vida dispõe uma segunda face
a desprender-se desobediente da pedra.
Doce, picante, ousada,
remexe com liberdade catavento colorido floreado.
Dá-se essa de graça
aos que com mãos mansas
transformam sua própria massa.
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CONSELHARINHO
(crisebecken.com)
Onde não puder cantar, não pouse. Se asas não forem possíveis de dançar, não perdure. Que combustível para a chama da alma de passarinho, é a liberdade dos vôos integrados. Repara que o ninho é a mansidão do céu, galhos quebram, árvores caem. Onde não puder ser com integralidade, passe. Ao sinal de dedos ásperos de gaiola, suba. Suba. Suba. Suba para além das nuvens de turbulência, onde a alegria dissipa tudo que do humano é tóxico. A apropriação, a manipulação, o egoísmo. Sinta a brisa leve como lar. Ouça os cantos. Cante. Integre. Seja. E deixe ao chão as pedras.
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RENASCIMENTO
(crisebecken.com)
A noite que apaga os contornos
e enreda turva perspectiva
finda. Porque é da noite
assim como antes do dia, o fim.
Reerguem sonhos de nuvem macia com borda dourada
pelo céu do não vivido
na maciez matutina.
A vida tem mansidão de cultivo infinito
coberto de orvalho de esperança,
dedos delicados de moça, pés enraizados de homem velho,
assobia como brisa sobre o tato dos sentidos,
renova a pele na alquimia do afeto,
e feito um deslizar marítimo
se reabre na coragem dos mistérios.
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DESEMPATE
(crisebecken.com)
Empatia seria da natureza a coisa mais simples, não fora as defesas que nos separam. Há uma vastidão de medo seco, escapando do olhar nos olhos, reconhecer a dor diversa, como uma dor de si mesmo. Uma escuta descomprometida, uma indisponibilidade a verdade do contato, e da necessidade. Há um excesso de julgo, termo, crivo, um aborto de humanidade, uma violência ao outro para poupar ou crescer a si mesmo.
O que fere em uma, fere em todas. O que nega a existência de uma, atrofia as outras. A beleza do feminino é plural como uma floresta, se enraiza diversa em solo fértil. Branca, preta, amarela, com todas as nuances de tons, flores, frutos.
Quem não sabe trocar, não pisoteie. Quem não sabe ver, o deserto. Mas para quem pode reconhecer, para quem pode cuidar, o acolhimento da sombra, a água da fonte, o seio.
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