A moça das linhas
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Eram três tempos o necessário.
Se abrir. Sentir. Renascer.
Eram três passos de contato.
Semear. Cultivar. Colher.
Era uma só vida no pulso.
Ser.
Para tudo que limita:
lavar, desfazer.
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Tinha os olhos inundados de uma vontade,
as mãos em gesto de tentá-la,
alguns calos no peito, alguns nós na garganta,
um furacão de sonhos em novelo
buscando um tecido como colchão.
Se virava ao avesso, ousava piruetas,
tecia a beleza de ser onda cheia
apesar de toda sua inexatidão.
Me pôs parada, quebrada, a admirá-la.
Me pôs a rever minhas ondas e maré em entremeio.
Me pôs inundada, em eco como um refrão:
sonhos merecem respeito.
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Havia um peso nos olhos difícil de escapar. E o olhar distante, perdido, perseguia sem ver o que lhe custava a leveza. Naquela manhã, frente ao espelho, escova, gilete, sabonete, deixados de escanteio, ficou ele por minutos encarando a si mesmo. - Eu errei com você.
E o peso das escolhas passadas, displicentes aos traços dele, lhe escorria pelos cabelos e barba. - Me perdoe.
E naquele momento, o espelho lhe dizia: renasça.
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