A moça das linhas
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DESEMPATE
(crisebecken.com)
Empatia seria da natureza a coisa mais simples, não fora as defesas que nos separam. Há uma vastidão de medo seco, escapando do olhar nos olhos, reconhecer a dor diversa, como uma dor de si mesmo. Uma escuta descomprometida, uma indisponibilidade a verdade do contato, e da necessidade. Há um excesso de julgo, termo, crivo, um aborto de humanidade, uma violência ao outro para poupar ou crescer a si mesmo.
O que fere em uma, fere em todas. O que nega a existência de uma, atrofia as outras. A beleza do feminino é plural como uma floresta, se enraiza diversa em solo fértil. Branca, preta, amarela, com todas as nuances de tons, flores, frutos.
Quem não sabe trocar, não pisoteie. Quem não sabe ver, o deserto. Mas para quem pode reconhecer, para quem pode cuidar, o acolhimento da sombra, a água da fonte, o seio.
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GUARDA O SOL
(crisebecken.com)
Sabe que a noite trama
em linha de prata a chuva fina,
todo vento de desalinho
despropositado se mostra espinho.
Há mesmo uma vastidão que canta
a liberdade do carinho,
a condensação da alegria.
Vê com mais verdade
o que o abraço guarda da chuva.
Olha com claridade
o sol que não apaga na curva.
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CONJUNÇÕES
(crisebecken.com)
Carregava uma solidão impregnada nos poros. Feito manta de derramar uma tristeza silenciosa sobre a pele, a adormecer os sentidos. Uma angústia de nó, emaranhado entre o peito e a garganta, pesava, envergava a cabeça. Chão opaco como horizonte.
Na corcunda da bagagem passada de que nada lhe servia, desceu tanto os olhos até deparar-se com uma formiga. O pequeno ponto caminhante, envolvido com um grão de açúcar, pôs-se de anjo em epifania. - Coisa mais graciosa essa que segue envolvida com a simplicidade do que encontra pelo caminho.
Acompanhou a formiga com os olhos, como quem descobre no pequeno uma força grandiosa. O ser pequenino cruzou o assoalho, vagarosamente pegou a dobra, subiu milímetro a milímetro a parede. No observar, a bagagem desmanchava-se as costas, os emaranhados desatavam nós. Até que os olhos, junto com a formiga, encontraram a janela. Do lado de fora um sol irremediável curando a chuva de dentro.
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DO VERBO DESABROCHAR
(crisebecken.com)
A flor que desabrocha segue a rota assimétrica de seu próprio tempo. Fora de catálogo, não cabe aos dedos que a forçam, não agrada muitas vezes aos olhos, parece estranha aos quereres. A flor que desabrocha é generosa em sua própria trajetória, oferta como pode, vence a aspereza da noite sem nada buscar em troca. É só, e una em si mesma. Não espera jardineiro, mas se abre na deselegância da doçura frente a gentileza. Sábia a mão que a toca como é, acaricia sua diferença, respeita seu desenrolar desuniforme. Se é o tempo da ternura que falta, a rega não poderia ser por outra água que não a brandura.
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CONTOterapia - MARIA
(crisebecken.com)
Que começos não são desbravados considerando os fins, humano. Maria foi uma criança de asas, se lançava ao que lhe encantasse, se debruçava ao que o sentir tocasse. Clara, alegre, dada. Mas crescer talvez não tenha lhe sido tão simples assim. Na medida em que os tropeços de pedras e chão árido lhe alcançavam, Maria sem perceber perdia a leveza das asas.
As pessoas não eram tão dadas, isso a chateava. As exigências curriculares, os protocolos, as formas, as asperezas dos olhares. Um grande amor desatado. As corruptelas mundanas, os pecados capitais, as legendas distorcidas que lhe carimbavam. Amigos que ficaram em algum tempo perdido, que ela nunca soube onde foi distraída que o tempo lhe escapulira. Parecia um grande liquidificador despropositado, um carrossel invertido, um giro sem eixo. Tudo isso, sem perceber, lhe azedou a massa.
Maria tornou-se um bouquet artificial, feito uma estátua que não se põe a dar um passo, considerando que o fim já venha fadado, que a falha se proponha em contratempo, e as quedas sejam o destino exato. - Deixa de ser boba, menina.
- Não vai dar certo, Maria.
- Você é isso, a vida é aquilo, desperta.
Uma parafernália de frases de um mundo doente pouco a pouco se infiltrou pelo peito de Maria, que se deixou conduzir pelas sentenças de quem vive sem nada compreender que a vida é simplesmente movimento e improviso, tendo ora cá ora lá saltos rítmicos. Fechou-se a moça em escuro labirinto, poupando calos, adiando riscos. Feito bolor a tristeza se espalhava pelos pulmões, enquanto uma asfixia de sentido lhe tomava o pulso. Ruminante solitária passou tempos.
Mas a existência, como é, sempre convida a um novo passo, derrama algum filete de sol pelas brechas, pede a mão, se entrelaça. A vida é processo. E uma parte de jardim que resistia sem mofar no centro de Maria, se pôs a querer expandir. Trêmula, afônica, a moça tateou o chão.
Quebrar paredes pode mesmo não ser fácil. Abrir os braços, lançar-se. Ela venceu. Brotou em pétalas pela alegria da coragem. Um mundo completamente novo a recebeu de braços abertos. - Nem tudo é quimera, Maria. - e um anjo soprou a liberdade das asas.
Há uma graça em pegar ônibus que demora a passar, em dia de chuva, sem guarda-chuva, de vestido leve e sandália. A graça da não pressa, da aceitação das viradas, a graça de estar como toda gente driblando poça, se esbarrando, achando o que dá ao passo.
Noite atrasada, o ponto de ônibus que se esvazia, e para gastar tempo e frio se fica cantando enquanto o céu escorre e lava. Ponto que torna a encher, pessoas que se agregam de improviso, tentando cortar frio. Ponto que torna a esvaziar, e se brinca de mudar a tonalidade, para gastar a mesma música, o mesmo improviso, o mesmo tempo e frio. Gente nova que torna a se apinhar no pequeno telhado. Motorista que passa ignorando os molhados, o homem que resmunga, a senhora que acha graça.
Há uma graça, torrencial, na rua. Um banho de pessoas, fragmentos de vida, que passam, param, seguem, agregam, desmancham, reagregam. Feito a simplicidade de um vestido leve ao vento frio, de uma sandália com pés molhados. O sopro libertário do improviso: estamos todos vivos. 🎩 Estou preparando uma série de crônicas do corriqueiro, para sair semanalmente no blog. Gosta de ler? Segue lá, que vai começar essa semana! 🎩 crisebecken.com
